Я уже давно не пишу стихов. Угасло. Наверное, не было настоящим. Или просто не хватает того заряда юности и дурости, без которого и жизнь не жизнь.
В общем, старое и выстраданное, посвященное совсем другому человеку.
Сейчас ситуация совсем другая, но почему-то последние две строчки крутятся в голове, только совсем с другими интонациями.
Короче, что-то я растеклась мысью по древу, плохой признак: обычно чем длиннее пролог, тем хуже стихотворение.

Мне не нравится слово "прощай" -
Оно веет могильной оградой.
Сигареты, и водка, и чай
Станут ночи последней отрадой.

Только хуже, когда ты молчишь,
И когда мне все ясно без слов -
Это точно могильная тишь
И от тела один лишь остов.

Вместе с ночью уйду на рассвете
Она - на день, а я - навсегда.
Мое имя шепнет тебе ветер,
Вместо слез - только с неба вода.

Где те пальцы, тебя что касались,
Косы, что ты любил расплести?
Просто мы так нелепо расстались.
Что ж, прощай, до свиданья, прости.